Me encontré con esta reflexión

Presta atención a tus pensamientos,
porque se convertirán en palabras.
Presta atención a tus palabras,
porque se convertirán en actos.
Presta atención a tus actos,
porque se convertirán en hábitos.
Presta atención a tus hábitos,
porque se convertirán en tu carácter.
Presta atención a tu carácter,
pues él es tu destino.

El Talmud

Una musicalización Intencional

Esta es la versión ATP de una musicalización/montaje.
Esta vez SI espero que les guste.

SLT

TP Audiovisual: 5 Musicalizaciones No Intencionales

Este es un TP hecho en conjunto con compañeros del IUNA:

Darío Romano

Andres Vaulet

Cecilia Napoli

Marina Cimerilli

Samuel Maldonado

Y yo: Santiago Lóp-- pará! no leíste nada del blog como para saber como me llamo?

Espero que NO les guste, porque el objetivo no era otro que aprobar y no debía ser audiovisualmente agradable:-).

SLT

Apéndice a la Parte I (La Historia de Mariana)

Un día después de haber escrito sobre ella, Mariana aparece nuevamente atras mío. Obviamente, algo había hecho mal. Tenía partes de su figura desdibujadas, pero yo aun la podía ver.

"Te quedaste hasta tarde ese día escuchandome. Pero tenes que intentarlo otra vez..."
"Por qué? Esto no puede ser, yo escribo, ustedes son libres... entendía que era algo así"
"Cuanta gana le pusiste a ese relato?"
"Creeme: bastante", me defiendo
"Yo creo que te apuraste en contar los hechos. Metiste alguna metafora rapida porque sabes que te es facil. También sabes que a un ojo desprevenido, tu narrativa pasa como aceptable... Y publicaste por impaciente"
"No, pará, pará! Estaba imapciente por..." y ella me interrumpe:
"Cumplir tu trabajo?"
"..."
"Vos deberías saber mejor que nadie. La acción de liberarnos con tus palabras VOS lo llamas arte y odias el trabajo. Por qué confundiste?"
"Tenes razon"
"Ya alguien leyó la historia... y ahí ves que algunas partes mías volvieron a la fuente de donde vinimos y la que tengo pensado ir a descansar. Pero no pusiste el corazón en tu narrativa. Te apuraste. Y mi historia está a medias"
"Pero conté tu historia!", inisisto.
"Segui defendiendote, yo voy a seguir acá..."
"Ponele..."
"O bien podrías narrar con fuerza lo que te conté... No me sirve que solo 'cuentes' mi historia. Está escrita en todos lados. Necesito que la gente me sienta. Sienta el dolor de lo que me faltaba. Sienta le hermso que fue verlo a él... Sienta la paz que me dió ese campo..."
"No puedo decir nada"
"No quiero que digas nada... Escribí... Eso es lo que vos sabes hacer"
"..." (me sonrojé, ese tipo de calumnias en cierta forma me hacen sentir muy en el fondo algo de orgullo)
"Solo se compenetraron conmigo un poco. Supieron de mi dolor, de mi falta. Ahora grabalo en su cabeza, dibujalo..."
"Y si lo hago mal?"
"Y si lo intentas?"

Y ahí es cuando volví a escribir lo mismo que el lunes. Con mas fuerza, intentando liberarla de sus ataduras... Pongo tanta fuerza como puedo. Si alguien está dispuesto, lealo de vuelta y diganme si valió la pena el intento. Yo solo les digo que después de republicar su historia, me di vuelta y vi un breve rastro de la fantasmal figura de Mariana, desvaneciendoce por completo. Y en el aire de mi cuarto flotó un "Gracias", que como es costumbre (y esto es una verdad aun para los que me conocen y creen otra cosa), me sonrojé otra vez, muerto de vergüenza.

SLT

Pedazos De Papel Con Historias Pasionales - Parte 1

Tengo la creencia de que no hay ninguna historia de amor que no se haya contado. Y lo mas complicado del asunto es que ninguna termina de satisfacer a quien la lee... Básicamente cualquiera esta buscando la respuesta a esa pieza que le falta, un por qué perdido entre ríos de tinta y kilómetros de fílmico que den un mínima explicación al inmenso vacío que dejé esa persona que ya no está, una alternativa al condicional eterno del "que hubiera pasado si...", alguna historia que nos muestre que en el fondo es nuestra culpa para dejar de buscar las explicaciones en la inmensa psiquis del otro a quien creíamos conocer pero al final de cuentas sus reacciones nos resultaron tan incomprensibles que nos dificultan la labor de figurarnos qué es lo que pasaba por su cabeza.

Básicamente, contar una historia implica un doble riesgo, y es que, por un lado estamos repitiendo lo que alguna vez alguien posiblemente contó, y por el otro, solo vamos a satisfacer las expectativas de unos pocos mientras que el resto difícilmente se conmueva (amen de que aquellos que gozan de una pareja feliz solo se implican a medias en el costado mas pasional de este tipo de relatos: la pérdida, el conflicto).

Difícilmente me atreva a avanzar demasiado sobre un relato de estas características, porque me declaro conciente de los riesgos que este trae consigo, pero afortunadamente, sé que no está en mi poder decidir esto. La inspiración de la cual brotan estos regalos que yo llamo historias no provienen de un deseo de "contar", o al menos no lo creo de esa manera. La inspiración no es un estado mental, de eso estoy seguro.

No, definitivamente, el "contar" es (de esto estoy seguro) un proceso mágico y espiritual en el que poco incide la intención del que narra. Este simplemente se predispone con todas las herramientas pertinentes para ser repentinamente poseído por algún espíritu que vaga por la tierra y anhela que cuenten su historia, que se extienda su esencia y trasciendan sus vivencias por nimias que parezcan. Y es que no puedo estar en desacuerdo, liberar espíritus de su tormento que los atan a este cruel mundo terrenal que espero algún día (cuando este llegue, no quiero apurarlo tampoco) abandonar, definitivamente es una tarea noble que redime los horrores a los que me someto a diario (llámense trabajo, estudio y demás banalidades instrumentales que poco me gustan).

Por suerte, esta conciencia del estado mental y espiritual que implica el contar una historia, hizo que varios espíritus se me hayan hecho amigos con el tiempo (habitués que definitivamente tienen mas ansias de contar que otros). Y varios de ellos se agrupan en mi ventana (la cruzan sin esfuerzo, pero tienen la cortesía de no pasar sin pedirme permiso) cada vez que agarro lápiz y papel o bien abro este Blog y me dispongo a escribir algo.

Ahora si quiero contar historias de amor. Trágicas, enternecedoras, desgarradoras, no correspondidas, patéticas...Todas ellas tienen cabida, algunas quizá sean mas parecidas o entre si, otras quizá poco tengan de amoroso (al menos para nuestra concepción), pero no soy quien para negarle a cualquier espíritu la perpetuación de su esencia a través de un relato.Es entonces cuando veo que número considerablemente grande esta agrupado en mi ventana. Me sonrío, no puedo evitarlo. No significa otra cosa que el amor sigue siendo (a pesar de que no lo entiendo, nunca me fue bien y suelo maltratarlo) un vinculo que rompe las barreras entre todos los mundos, un bien intangible que nos llevamos al abandonar este mundo y que nos sostiene. Un motivo para trascender y como los románticos dijeran alguna vez "la máxima redención" (y motivo por el cual Drácula, Fausto y Sigfrido esquivaron la eterna condena). Todos esos espíritus que están entrando (previo consentimiento mío) a mi cuarto, prueban que no importa mi estado frente a esta substancia que llamo amor (incomprensión, maltrato, etc.), es algo por lo que vale la pena vivir, no importan los años que pasemos sin cruzarlo, el mero hecho de buscarlo es un motivo noble para caminar esta tierra maltratada y sucia.

Ahora que conocen el origen de estos relatos, trato de decidirme por uno para comenzar y no es tarea fácil, pero sin que yo pueda hacer mucho, un vacío gélido me toca el hombro. Es una mujer algo anciana que me sonríe cálidamente a través de unos ojos roídos por el tiempo y una cara ajada por la falta de vida en todas y cada una de sus células.

Mariana vivía en las calles. Lo había hecho desde que tenía 12 años. La naturaleza del mundo, a veces cruel, obvió su muerte por varios años, dejándola merced de la piedad de un sinnúmero de seres humanos (se hacían llamar) que hubieran seguido su vida de la misma manera que siempre de haber muerto ella.A los doce, precisamente, Mariana consiguió lo único que sería su compañía por los años que estaban por venir: una muñeca de trapo, colorida y alegre para contrastar con el despecho de sus ojos marrones. Irrelevante como puede parecer el dato, lo cierto es que antes de esa edad ella tenía, lejos de lujos, un hogar (con sus falencias), una familia, amigos y sueños. Sueños del príncipe azul que algún día convertiría su realidad en algo mas apacible. Sueños que con le pasa de sus años en la calle, des desvanecerían para dar paso a un instinto natural de supervivencia que ofuscaría su espíritu hasta dejarla al margen de la humanidad que le había sido regalada con la vida.
Dicen que la compañía en la adversidad alcanza valore inimaginados. Y esa muñeca pudo contenerla unos cuantos años, créanme. Miles de llantos, vivencias y miedos oyeron esos hilos y colores, antes de que la necesidad de sobrevivir se apoderada del sentir de su portadora, y Mariana la olvidara eventualmente en el banco de alguna plaza sin jamás notarlo.
Mariana paseó su silueta por la oscura Bueno Aires, en principio con lagrimas en los ojos. Con su triste voz rasgada del hambre y la sed, reverberada por el pánico de no pasar de ese día y la tristeza de la soledad, pedía una ayuda a unos férreos hombre que siguieron su paso ignorando sus gritos de sufrimiento. Tiempo después, las lagrimas se secaron, y Mariana dejó de interpretar ese rechazo como personal. Poco a poco, las ganas de sobrevivir fueron un mero instinto, casi contra la poca voluntad que el quedaba y deseaba abandonar las barbaridades de la vida terrenal.

Hay algo raro en el rostro de la pobreza que ya lleva unos años a cuestas y es que no necesariamente destila tristeza y desesperación por los cuatro costados, sino mas bien un extraño hibrido que oscila entre resignación y una enrarecida felicidad provocada por un sentimiento poco usual: el hecho de saber que el hoy es posiblemente el último día.

No fue exactamente la última noche aquella en la Mariana trató de dormir en una plaza de Capital, arropada mas que nada por el frío invernal que por su abrigo que poco cumplía su objetivo.
No fue la última noche aquella en la que cerró los ojos con fuerza y, a base de varios días sin poder dormir, un diafragma desgarrado de tanto temblor, y la loca esperanza que esa noche sus ojos se cerrarían para siempre, ella pudo dormir entrecortadamente.
No fue la su última noche aquella en la que la naturaleza, en un gesto de bondad, aunque lejos de garantizarle la última libertad, le regaló un sueño.
Un sueño en el que Mariana tenía un hogar sencillo. Un sol que tiernamente la despertaba a la mañana. Un rostro que lejos de calado por el hambre, mostraba su belleza cubierta de una piel suave y aterciopelada. Un mundo que (solo por esta vez) la trataría como una igual.
Comenzó esta vida surrealista saliendo de una mullida casa y viendo que ese lugar se parecía a los recuerdo mas puros que guardaba de la casa que la habia alojado cuando niña.
Mariana salió a de su casa y le sonrió a una suave y calida brisa que la saludó cuando pasaba por ahí. El campo era mas verde que cualquier otro y todo lo que había a su alrededor hizo una pequeña pero respetuosa reverencia ante su aparición. Ella abrió sus brazos, como si alas fueran, tratando de emular a un ángel y volar. Sus pies, descalzos sobre hierba suave, no se despegaron ni un centímetro, pero poco le importó.
La verdad, a quien sea que esté leyendo, es que puedo pasar horas y horas escribiendo acerca de cada centímetro de esa realidad que consistía en un cielo azul radiante con un sol en lo alto, un campo verde con una pendiente irregular que permitía apreciar todas sus gamas y un flujo muy tierno de brisa que hacía bailar al vestido blanco que Mariana tenía puesto al compas de todos los pastizales y su cabellera morena, pero no habría caso: ni toda la tinta ni bits del mundo podrían acercarlos ni un centímetro a la sensación de alivio y despreocupación que sentía ella en ese onírico momento.
Los minutos se alargaron para darle paso a una eternidad de paz cuya ausencia se haría sentir en los años venideros.
Lo que se hace difícil es describir en palabras la sensación de volver a sentir como un ser humano el alivio y la paz. La verdad es que varias veces debo haber perdido esa capacidad y la debo haber recuperado una cantidad de veces similar, pero nunca me detuve a apreciarla, quizá por que su ausencia se eclipsó frente a cuestiones mucho mas banales, y lo mismo pasó cuando esta capacidad volvió. Pero de seguro voy a estar atento, porque la expresión en el rostro de Mariana (quien se toma el atrevimiento de grabarme en la retina esa fotografía que bien podría quedarme viendo durante años) demuestra que es algo que no debemos subvaluar tan a menudo.
Esa porción de eternidad se materializó repentinamente, luego de haber durado lo suficiente como para que Mariana volviera a sentir como un ser humano. Y como tal, sin las preocupaciones de satisfacer necesidades tan primarias que la dejaban unos pasos detrás de cualquiera de nosotros que leemos esto (o escribimos), caminó despreocupadamente, saltando como una niña por el campo, alegre de cosas tan sencillas como respirar o sentir sobre la piel cada partícula del aire.
Mas esa ausencia de necesidades tan básicas, luego de haberlas tenido arraigadas en un relegado espíritu, dieron paso a una sensación para la cual ella no estaba lista: su alma, ahora lista para sentir nuevamente mas que el hambre y la sed. Luego de esta paz tan fuerte, su alma estaba lista para sufrir nuevamente la soledad; necesitaba algo que todo ser humano necesita tarde o temprano, algo que a ella le había sido negado inclusive buscar: alguien a su lado, un par, un todo para esa mitad que ella era ahora nuevamente...
Mariana miró triste a su alrededor y no vio a nadie con quien hablar, solo el tierno regazo de la tierra que la alojaba incondicionalmente. Lejos de la angustia o la amargura, Mariana siguió saltando por el campo en alguna dirección (no importaba cual), en busca de alguien, con al rara sensación de que estaba en algún lado y ella lo encontraría.
Unas pocas nubes oscurecieron pinceladas de sombra sobre el cielo mientras la brisa se hacía mas fuerte y sus saltos por el campo mas largos. A lo lejos, una laguna cristalina con un sauce sobre uno de los bordes… Mariana se dirigió vertiginosamente hacia ese pequeño oasis, olvidándose por un instante de la búsqueda de ese alguien, simplemente dejándose llevar por estos nuevos impulsos antes olvidados. Y para sorpresa de ella (aunque no mía, les soy honesto), allí sin mas había un muchacho vestido con pantalones azules y una camisa blanca holgada que parecía estar esperándola.
Solo un mundo concebido por gracia de la naturaleza espiritual humana podía dar lugar a ese encuentro tan repentino, tan poco planeado, llenando los huecos que nosotros mismos nos encargamos de cavar, tanto en nuestro ser como en los que nos rodean
Lamentablemente, me veo limitado otra vez por el lenguaje para describir la expresión que se dibujo en sus ojos, ahora llenos de agua. Una sonrisa intentaba asomarse, pero no podía. Frente a ella, el muchacho sonreía incondicionalmente. La sensación de amor a primera vista, tan olvidada y vapuleada por la era de la razón y el escepticismo, aparecía en todo su esplendor en el único mundo irracional que podía darle refugio. Cuanto me gustaría decir, Mariana, que soy proclive a sentir de tal manera. Pero yo también soy parte de este conjunto de engranajes y maquinaria que llamo vulgarmente “mundo”. Mas, si te soy sincero, creo que siento el amor a primera vista demasiado a menudo y esto me obliga a descreer (de hecho, no podría amar a quien no conozco, me digo) o bien callar…
La brisa (que para ese entonces era un viento gentil), finalmente cesó y el tiempo se tomó el atrevimiento de detener su andar para que ellos dos pudieran verse el uno al otro por una pequeña eternidad, en la que el agua bailoteaba con pequeñas olas y que reflejaban el sol sobre los dos desconocidos. El sol aceleró su labor permitiéndoles apreciar un atardecer rojizo, una noche de luna llena, un amanecer plateado y nuevamente un mediodía radiante en cuestión de segundos, minutos, o vaya a saber uno que medida de tiempo, mientras que ninguno se atrevió a hablar ni hacer movimiento alguno. El lenguaje de las miradas lo podía todo. La sonrisa permanecía inmutable en la cara de él, los ojos acuosos en la cara de ella.
Difícil es definir el tiempo en el mundo de los sueños, como ya hice evidente… este simplemente retomó su curso inicial cuando ella se atrevió a dar un paso en dirección a quien la estaba esperando. El soltó una leve risa.
Una mirada mas. Un abrazo. Una caricia. Un beso. Otro instante de contemplarse a los ojos. El caminar par a par. El afecto del cuerpo y el metalenguaje como protagonistas en una obra que se encargaba de demostrar nuevamente que nuestra imaginación, convenciones y creaciones mentales (tal es la lengua) palidecen ante la fuerza del sentir.
De vuelta en su hogar, aunque con la soledad fuera de la ecuación, Mariana dejó que su nuevo acompañante le llenara el alma con pequeños gestos que a la mayoría de nosotros hoy nos serían imperceptibles, quizá por estar muy pendientes de cosas que, cuando nada nos falta, nos empiezan importar.
Luego, el tan ansiado fuego de pasión y desenlace que la encontró apoyada sobre el pecho de su amante, envuelta en sus brazos. Finalmente llena de ese algo tan raro que por primera vez sentía, Mariana dejó brotar las memorias del mundo terrenal, memorias que lastimarían a cualquiera de nosotros pero que ahora solo eran pasajeras, nimias. Él estaba ahí para que fueran contenidas. Mariana cerró los ojos suavemente, ansiando el despertar mañana a su lado, y con cierta alegría extraña de haber prescindido de las palabras durante todo su tiempo en ese pequeño paraíso que en un gesto de bondad, la naturaleza había diseñado solo para ella.
Un frío alfiler dibujó algo su mejilla. Alarmada, y razonando con cierta extrañeza, miró a su único amor para asegurarse que el estuviera allí. No podía explicarlo, pero algo la llevó a pensar que la permanencia de el peligraba. Con cierta desconfianza y principios de angustia, volvió a cerrar con suavidad aunque.
Pero pronto, comenzaría apretarlos con fuerza, en la medida que una gélidas agujas volvían a pinchar su piel. Abrió levemente uno de sus ojos, contra su voluntad. Intuitivamente, Mariana sabía que esta vez la suerte de ver a su amado durmiendo no sería igual. Grande fue su desilusión cuando ese ojo que aun enfocaba borrosamente vio las desdibujadas y grises construcciones frente suyo y el frío invierno de la mañana dispuesto a hacer su labor. Cerró sus ojos con mas fuerza, tratando de pertenecer unos segundo mas a ese mundo que, muy en fondo, sabía que nunca volvería a admitirla en su interior.
El mundo ahora no estaba completo. Todo seguía allí, pero incompleto, con manchas negras, fragmentos faltantes… y una sensación de frío realismo colándose por todas las esquinas del cuarto al borde del colapso. Por la ventana, el verde campo comenzaba a ser invadido por una lluvia. Luego, todo comenzó a desvanecerse de un instante a otro de manera cada vez mas acelerada. Su amante quedó atrapado en un torbellino oscuro junto con su hogar, hacia un punto de fuga difícil de divisar... Lo último que vio de el fue una sonrisa y sus ojos negros mirándola fijamente para luego perderse en el negro horizonte.
"Desperté ese día y después de ese sueño, nunca volví a verlo…", me dice Mariana, "No se si el caminó por algún lado del mundo al que yo pertenecía. Creo que lo vi una vez. estaba vestido de traje. Lo miré fijo, pero el no me reconoció. Debo haberme confundido. Sólo se que después de esa noche, una parte muy chiquita dentro de mi siempre buscó a alguien que me hiciera sentir como el. Aunque sea pude soñar con el amor que antes y después de esa noche, me fue negado. Sobreviví varios años después de esa noche, pero la indiferencia terminó conmigo. Primero olvidé mi nombre, luego olvidé como hablar. Morí de frío y hambre, en una calle que no recuerdo. Pero nunca voy a olvidar ese momento en el que la naturaleza me permitió soñar y me dio a conocer ese algo que busqué hasta el día de mi muerte y me mantuvo con vida".

SLT

Y esta noche donde estas...?

La pregunta cae como una aguja
Y su sonido imperceptible
Solo es oído
Por aquel que quizo oír.

Donde estabas cuando el mar lloró?
Donde estabas cuando la tierra suspiró?
Donde estabas cuando el cielo rió?
Donde estabas cuando el viento se enamoró?

Otro minuto pasa,
Y alla en medio de la noche,
Entre copas y lamentos,
Entre el fuego y el deseo
Entre lo prohibido y lo innombrado
Entre lo secreto y las estrellas,
emepzaste a caminar.

Donde estabas cuando Juliana nació?
Donde estabas cuando la luna se apagó?
Donde estabas cuando el dolor comenzó?
Donde estabas cuando el sol se durmió?

El minuto se hizo horas,
Y ahora en plena madrugada,
Entre manos y miradas,
Entre el lujo y la condena,
Entre un abrigo y una caricia,
Entre lo sagrado y la marea,
Detiviste tu andar

Donde estabas cuando el orgullo se marchó?
Donde estabas cuando el la angustia sonrió?
Donde estabas cuando cuando la pena se durmió?
Y esta noche donde estas...?

Noche oscura y Juliana se va

Hoy es lo que yo llamo una noche oscura. No es muy distinta de otras noches, pero algo se siente mas oscuro adentro, algo que suele estar normal. Algo que no distingo o no quiero distinguir, algo que no conozco o no quiero conocer, algo que no se que es o no quier saber.

Hoy, en esta noche oscura que no es muy distinta de otras noches, pero que algo se siente mas oscuro adentro, en esta noche que empezó cuando todavía había unos rayos de sol muy tenues, tengo el beneficio de las horas a mi alcance para ver si logro saber que hace de esta, una noche oscura.

Me pregunto si es porque será viernes y en estos días la gente acpostumbra a salir y yo por algun motivo no quiero (debe ser ese algo adentro que no distingo o no quiero distinguir, algo que no conozco o no quiero conocer, algo que no se que es o no quier saber y que tengo el beneficio de las horas a mi disposición para saber qué es).

Hoy decidí quedarme aca porque juraba que el fuego de la creación me iba a quemar y de mis dedos iban a brotar rios de ideas, historias, fantasmas... y solo me encuetro fuente a una típica sensación insípida de noches oscuras, en la que de lo único de lo que puedo escribir es de la falta de inspiración causada por lo indescriptible, descripto de forma tan difusa de manera tal que siga siendo indescriptible (luego de una tradición de hombres que no lo pueden describir... ¿quién soy yo, simple mortal para hacerlo?), y cuando lo lea mañana va a parecer un retazo digno de una manera de matar el tiempo manteniendo los dedos entretenidos en el tibio teclado, cansado de horas de trabajo y msn.

Supuse que al llegara este parrafo todo estaría como quería que estuviese (es decir, con el teclado y mis ojos prendidos fuegos en un texto que poco a poco tomaría forma), pero no pasó. De hecho este párrafo no es mas que este parrafo. Absolutamente abstracto, esteril, e inocuo.

Pero la noche no me prepara para esta sensación fría que siento repentina; Juliana esta sentada al lado mío y tiene aspecto de haberlo estado hace rato...

Pero no dice nada. Y yo tengo mucho miedo de abrir la boca. O esceptisismo. Que raro, nunca pensé que se podían sentir ambas al mismo tiempo, y menos confundirlas.

Me tomo un segundo... Es claro que me debo haber dormido. Me digo que todavía quedan muchas horas por escribir. Que lo de recién fue un sueño. Que Juliana es solo un producto de mi imaginación. Que si fuera real no estaría al lado mío. Me aseguro mirando a mi derecha. Efectivamente, Juliana ya no está.

Pero es entonces cuando escucho su voz y siento que un puño frio me apreta contra el sofá desde una parte de mi cuerpo que no se bien cual es.

Me habla. Que tiene algo para decirme dice. Y yo aun escéptico, entre miedoso y descreído le contesto. Algo estúpido, esta claro. Nunca fui muy bueno para hablar así. Menos que menos una noche escura, al margen. Y es así como juliana se desvanece. Así como si nada. Otra vez...

Y es así como lo unico que podría haberle dado algo de significado a mi día se va, y me deja solo otra vez en esa noche oscura que no es muy distinta de otras noches, pero algo se siente mas oscuro adentro, algo que suele estar normal y es algo que no distingo o no quiero distinguir, algo que no conozco o no quiero conocer, algo que no se que es o no quier saber...

SLT

Juliana

Tratando de escuchar la vieja melodía del silencio, Juliana se durmió. La melodía jamás se oyó. El mundo de lo sueños poco le deparó a esa pobre chica que con cierto esfuerzo intento cerrar los ojos esa noche.
Nada la sujetó a su cama esa mañana. Ella simplemente se quedo ahí. Nadie le rogó que permaneciera en ese cuarto. Ella nunca se fue.
Nadie la escucho decir adiós.

Soñaste durante años con algo que no recordas ni siquiera vos. Luchaste durante horas contra algo que ya no importa. Pensaste eternidades acerca de eso que hoy por hoy es un olvido.

Juliana, jamás nadie supo la gracia que guardabas dentro. Juliana, cuanto me duele pensar que a tu lado podría haberme perdido en el mar de sinsentidos que despertaste en tu entorno vacío siempre que, sola en ese cuarto, sonreías. Juliana, cuanto más me desgarra saber que esa sonrisa solo la conoce esa habitación donde una mañana decidiste que este mundo no era para vos. Juliana, quiero saber quién fuiste y por qué escribo tu historia sin indicios de de ese trozo de realidad perfecta y divina que eras. Juliana, que de todos los mortales me elegiste a mi para contarle al mundo que un día un ángel sin alas caminó las calles de la sombría Buenos Aires.

Tus días de primario sucedieron como todos pueden esperar. Nunca hiciste lo que no era debido. Nunca lo creíste necesario. Todos te admiraban en silencio. Nadie jamás te lo hizo saber.

Juliana, que terminaste tus días bailando una melodía secreta con la amargura hasta que tu cuerpo se desarmaba y nadie te vio. Juliana, que un día apareciste en un sueño y me subiste contra mi voluntad a un ascensor que nos elevó al imperio de lo indecible junto a otros cómplices que me dijeron que ahí estaría mejor. Juliana que con tus dedos de hielo encendiste la llama que me arde en lo mas frío del espíritu. Juliana, que te fuiste antes de que te encontrara y jamás me enseñaste el lenguaje para hablarle a un ángel. Juliana, que con tus ojos borraste esa ilusión de sonrisa que se dibuja en el rostro de la amarga Buenos Aires.

Tu segundo escalón en la vida te asestó un golpe del que nunca te pudiste recuperar. Fue ahí cuando te esfumaste poco a poco hasta ser lo que fuiste; un fantasma tangible para todo el que quisiera acerarse.

Juliana, que te escapaste a esa tierra que nadie más encontró y te enamoraste del silencio. Juliana, que hiciste reír a un hombre poco antes de partir y se despidió con una sonrisa por tu culpa. Juliana, que nunca pudiste quitarte esas manchas que tenés por haber abrazado a un cara sucia en medio de un frenesí en el que nadie te vio. Juliana, que sentaste a comer a Dios y al Diablo en la misma mesa y dejaste que la única conversación fuera el sonido de tu risa. Juliana, que agraciaste la vida de todo el que posó su mirada en tu figura caminando por las calles de la brutal Buenos Aires.

Te compraste tu primer traje de oficina. Te escapaste sola a ese departamento entre una calle sin nombre y otra que no recuerdo. Llenaste los dos lugares con tu alma. Todos fueron imperceptiblemente más felices al lado tuyo, pero no se dieron cuenta.

Juliana que me llamaste. Juliana que me despertaste. Juliana que me sedujiste. Juliana que me abriste la puerta. Juliana que me dejaste. Juliana que volviste. Juliana que tomaste mi mano. Juliana que me acariciaste. Juliana que me susurraste al oído palabras que no existían. Juliana que me abrigaste. Juliana que me encontraste. Juliana que me enseñaste. Juliana que me atormentaste. Juliana que me dormiste. Juliana que me alegraste. Juliana que me hiciste llorar. Juliana que me alojaste. Juliana que me abrazaste. Juliana que me refugiaste. Juliana que te fuiste sin avisar, esa noche que yo caminaba solo por las frías calles de una oscura Buenos Aires.

Ciudades

Hoy empecé a leer un libro de Italo Calvino en el que narra, en papel de Marco Polo, como son las ciudades que visitó, asociandolas a distintos aspectos de la vida (memoria, deseos, signos...).

Parece un desafío interesante. Voy a intentar (solo intentar) contar un poco de las ciudades que vi en el noroeste argentino (ALERTA! Es posible que en nuevas visitas estas descripciones cambien) de esa manera tan particular. Quiza suba, despues, algunos de los textos que leí de el.

-SALTA-

Rodando hacia el norte, luego de aproximadamente un día se encuentra uno con Salta. El que viene del sur, encontrará, en una porción de suelo accidentada. Alli , de blancos muros de piedra, se encuentra Salta. Enormes techos rojos cortan la vista y el verde decora distintos rincones al azar. A pesar de poder verla de principio a fin cuando un esta arribando, la sensación de inmensidad hace pensar que no hay quien haya podido recorrer todas sus esquinas.

Quien la piensa urbana, notara el verde de los arboles y los parques que se abalanzan sobre los mas desprevenidos. Quien la crea rural, quedará atrapado en su arquitectura. Quien la crea local chocará con sus letreros en otros idiomas para los viajeros. Quien la crea extranjera, vera la argentina en los ojos de su gente.

El blanco de sus casas inundan el alma del viajero. Un anciano en la calle sonríe y asiente en gesto de complicidad. Algún viejo arbol le anunció la llegada de un nuevo caminante. Otros cruzan apurados para llegar a algun lugar que el peregrino nunca sabrá.

El viajero levanta su mirada y a pesar de haber llegado solo, ve que otros como él estan en iguales condiciones.

Puerta de entrada y promesas, la ciudad suspira aires de paz. El viajero decide su proximo destino. Su espalda, por algun motivo, dejó de pesar en algun momento en el que no se dio cuenta.

Ese llanto en el olvido

Cuentan muchas cosas hoy por hoy, pero nadie se detuvo a contar la historia de esa pobre joven que lloraba en la estación de tren Ing. Pablo Nogués.
Ni yo se porque cuento esta historia. Y es que no fue mas que un capricho de lo efímero, un grano de arena en una playa, uno instante en 19 años que el tren se detuvo y la vi llorando. Sola. Esperando algún otro tren, o a alguien que bajara de ese que iba con detsino a retiro a las 12:30 desde Villa Rosa.
Puede que haya perdido algo que le era querido. Puede que encontro en los brazos de otra a ese que ella le había dicho te amo. Puede que sus estudios no iban tan bien como se esperaba y no soportaba la presion. Puede que se haya dado cuenta que era un hombre en el cuerpo de una mujer. Puede que haya estado tratando de llegar al hospital y sus dolores eran insostenibles. Puede que indicios de miseria en cada linea de su cara hayan decidio danzar en lo mas profundo de su ser con un frenesí violento que la hiciera sentir el dolor de años de injusticias en un solo segundo. Puede que haya sentido una repentina culpa por el daño que haya causado alguna palabra suya en tiempos pasados, cuando aun no era conciente del poder con el que dañan las palabras. Puede que haya estado pasando por ese instante en el que la vida del ayer hasta el hoy parece haber sido en vano. Puede que la tierra en sus ojos le hubiera causado una molestia y la obligara a llorar silenciosamente. Puede que el estoicismo que mantenía frente a la crueldad haya cedido en una ultima batalla que lo aniquiló por completo. Puede que haya sido superada por la situacion de tener que decirle a su madre que esa remera que le habia comprado en verdad no le gustaba. Puede que el futuro aterrador le haya mostrado una cara aun mas espantosa de lo que ella había imaginado. Puede que haya empatizado en exceso por algun error menor de otra apersona a ala cual, seguramente, dicho error poco le importaba.
El tren seguía andando. a mi izquierda veía un riel oxidado y viejo que ya no se usaba. Un poco mas lejos, futuros tevez jugando una final mundial con una pelota de trapo en una cancha irregular.
Quiza alguno de ellos llegue muy lejos. Que feliz se va a sentir cuando recuerde esta final que está jugando tan apasionadamente.
Otros, seguramente, tendrán hijos antes de lo esperado; conseguiran el empleo que puedan y los manetdrán.
Algunos quiza roben cuando tengan edad para entender el aterrador poder de un arma y el valor que se le suele dar a la vida humana.
Poco despues un hombre me alcanza una foto. Es una nena muy chiquita la que se ve. Esta vestida de blanco y es hermosa. Del otro lado de la foto, el hombre me informa que es su hija y tiene leucemia. Me pide una ayuda. Le doy una moneda. Me lo agradece. Le sonrío levemente y asiento con la cabeza. El hombre sigue buscando mas manos que lo ayuden. Quizá tenga suerte. Quiza, a pesar de la suerte, esa chica ya haya muerto o lo está haciendo al tiempo que yo escribo esto.
Lentamente el tren frena. Esta llegando a su destino inicial. avanzo a pesar de todo lo que habia ocurrido a su alrededor. Habia un destino, y el tren debía llegar allí. A tiempo.
Y quiza la chica siguió llorando toda la tarde. Y quizá lo siga haciendo ahora, al tiempo que maldice a dios, al destino, o a alguien por la suerte a la que se ve ligada. Y quiza se angustie de pensar que el futuro no depara mas que soledad. Sabrá alguna vez que alguien escirbió sobre su dolor?
Bajo del tren. A unas cuadras del lugar esta mi trabajo. Al final del día olvido todo. Y nunca supe por que lloraba.

Volver...

Y pasa a menudo que uno vuelve a pesar de que es evidente que el retorno no es deseado.
Asi me pasó a mi. Añora uno la libertad, la obtiene por un lapso corto y vuelve a encerrarse en su carcel para recordar y esperar ansiosamente ese proximo atisbo de libertad que llegara ni mas ni menos que un año despues.
En principio un puñado de edictos y principios basicos de una sociedad en la que uno no cree indican que es lo correcto; porque A, B, y ¿por qué no? tambien C.
Si, a menudo uno se conforma con esas razones y limita sus infinitas posibilidades a principios similares que no hacen mas que acumular en la garganta un grito ahogado que algún dia optará por salir. quiza sea la primer piedra que descencadene una avalancha de gritos oprimidos y sea el comienzo de algo grande. Quiza, sea un suspiro en la inmensidad de todo lo que nos rodea, quiza en algun lugar aislado donde solo la madre tierra lo oiga. Quiza (y muy posiblemente) ese grito muera en la garganta del portador: ansiando salir, deseoso de quebrar todas las barreras que lo retienen, impaciente por mostrarse tal y como es, pero a fin de cuentas, con una fuerza inmensa que lo oprime mas alla de lo que su voluntad pueda enfrentar.
¿Y que somos sino un enrome rejunte de fracasados? Un equipo de la D nacional que está ultimo en el certamen y por eso dejo de soñar con ser campeon del mundo.
¿Que somos sino un conjunto de locos facsinados que actuamos como cuerdos entre nosotros creyendo somos los unicos desequilibrados? Esos que vieron al rey pasear desnudo por las calles y dijeron "Que atuendo tan osado", porque creyeron la mentira de que solo los inteligentes podían ver el nuevo vestido del rey.
¿Que somos, diganme por favor, sino un lobo solitario en una noche de luna nueva, corriendo desesperado para encontrar alguien que reciba su aullido lleno de angustia?
Que somos... Quizá seres humanos, ni mas ni menos. Criaturas celestiales, creadores de tormentos y alegrias, infiernos y paraisos, fantasias y realidades. Que somos, sino hechizeros que se limitan a trucos de feria... ¿Que somos?
Ni mucho que la respuesta va estar escrita en ningún lado (y menos este sitio). Mas preguntar a veces es mas necesario que responder. Ni mucho, creo que estas preguntas son mejores sin respuesta.

SLT